Martin havde lige sat kaffen fra sig, da telefonen vibrerede.

Han kendte ikke nummeret.

Beskeden var kort. Og ikke til ham.

Jeg sidder og tænker på dig. På dine hænder. På det, du sagde, du ville gøre ved mig. Jeg er allerede våd, og jeg har ikke trusser på. Kom, hvis du tør.

Han læste den to gange. Tre.

Først tænkte han spam. Så et forkert tal. Han var 46, fraskilt og ikke den type, der fik den slags. Maven fyldte T-shirten mere end for ti år siden, og håret havde trukket sig tilbage fra tindingerne. Kvinder skrev ikke sådan til ham.

Han skulle have slettet den.

I stedet skrev han:

Tror du har ramt forkert nummer.

Der gik et halvt minut.

Fuck. Undskyld. Altså virkelig. Kan du slette den?

Han smilede alligevel.

Den er slettet. Men den var ret konkret.

Tre prikker. Så:

Jeg dør lidt lige nu.

Du behøver ikke dø, skrev han. Jeg har set værre. Eller. Nej. Faktisk ikke.

Hun svarede med en griner-smiley og bagefter:

Hvem er du så?

Martin. Og du?

Louise. Og jeg lover, det her var ikke meningen.

Navnet sagde ham ikke noget. Alligevel sad han med telefonen, som om den stadig var varm.

De skrev lidt. Hun spurgte, om han var fra byen. Han skrev ja. Hun også. Så gik der hul på noget forsigtigt, som voksne mennesker gør, når de ikke vil lægge på, og samtidig ikke tør spørge om det, de egentlig tænker på.

Næste formiddag gik han ned efter kaffe, som han plejede.

Caféen lå tre minutter fra lejligheden. Samme lugt af ristede bønner og varm mælk. Han bestilte og satte sig med en avis, han alligevel ikke læste.

Så så han hende.

Den mørkhårede kvinde, han havde lagt mærke til i månedsvis. Kurvet i en kjole, der fulgte hofterne, uden at hun så ud til at tænke over det. Hun sad ved vinduet med computer og en kop, hun hele tiden glemte.

Hun kiggede op.

Først det vanlige nik, man giver folk, man kender af udseende. Så ændrede noget sig i hendes ansigt. En pause. En næsten usynlig stivnen.

Hun kiggede ned på telefonen. Op på ham. Ned igen.

Martin mærkede varmen i nakken.

Hun rejste sig og kom hen til hans bord med koppen, som om det var det, hun skulle.

“Det er dig,” sagde hun stille. “Vel?”

Han kunne have benægtet.

“Louise,” sagde han.

“Martin.” Hun lukkede øjnene et sekund. “For helvede.”

“Ja.”

Hun stod for tæt på til, at det var tilfældigt. Kaffe og parfume. Noget varmt.

“Jeg mente det ikke til dig.”

“Det havde jeg nærmest regnet ud.”

“Jeg sad og skrev til en, jeg har mødt online. Et ciffer forkert.” Hun rystede på hovedet. “Og så er det dig. Ham fra caféen. Ham, jeg…” Hun stoppede.

“Ham, du hvad?”

“Ikke noget.” Hun smilede skævt. “Jo. Ham, jeg har lagt mærke til. Hvilket gør det her værre.”

“Eller bedre,” sagde han, før han nåede at tænke.

Hun kiggede på ham. Rigtigt. Ikke det hurtige blik over et cafébord.

“Du er fræk, når du først kommer i gang.”

“Jeg er mest bare pinlig.”

“Det er jeg også.” Hun kiggede sig over skulderen. “Har du lyst til at gå? Eller blive siddende og lade, som om det her ikke skete?”

“Gå,” sagde han.

Udenfor var luften kølig. Hun gik med hænderne i jakkelommerne, mørkt hår i vinden, og han var pludselig bevidst om maven, om det tynde hår, om det hele.

Hun stoppede ved gadehjørnet.

“Jeg sendte den besked, fordi jeg var horny,” sagde hun rakt ud. “Der er ikke nogen finere måde. Og nu står jeg her med dig, og det er stadig sandt. Hvilket er totalt åndssvagt.”

Han grinede lavt.

“Jeg læste den tre gange.”

“Selvfølgelig gjorde du det.”

“Jeg slettede den ikke.”

Hun kiggede på ham. Munden åbnede sig lidt.

“Martin.”

“Jeg ved det.”

“Hvor bor du?”

“Tre minutter den vej.”

Hun nikkede, som om hun allerede havde besluttet det.

Lejligheden var, som lejligheder er, når man bor alene og ikke venter nogen. Jakke over en stol. En stak post. Hun gik ind alligevel.

Døren faldt i.

De stod i entreen og kiggede på hinanden, som to mennesker, der godt vidste, hvad der ville ske, og stadig manglede en sætning, der passede.

“Jeg er ikke…” begyndte han.

“Hvad?” Hun tog jakken af. Kjolen sad tæt over bryster, mave og hofter. Hun var blød, rummelig, virkelig. “Ikke vant til det her? Det er jeg heller ikke. Ikke med ham fra caféen.”

“Jeg er kraftig,” sagde han, fordi det kom ud.

Hun så på ham, som om han havde sagt noget åndssvagt.

“Jeg ved, hvordan du ser ud. Jeg har set dig to-tre gange om ugen i et halvt år.” Hun tog et skridt nærmere. “Jeg skrev ikke den besked til dig. Men jeg har tænkt på dig. Bare så du ved det.”

Han mærkede det i maven. Ikke kaffe.

Hun rørte ved hans T-shirt, midt på brystet, hvor stoffet spændte.

“Må jeg?”

Han nikkede.

Hun kyssede ham. Ikke forsigtigt. Munden var varm, hun smagte af kaffe, og hans hænder fandt hendes talje, det bløde der, og hun lavede en lille lyd, da han strammede grebet.

Hans hænder gled ned over hendes røv, fyldig og tung i kjolen. Hun pressede sig ind imod ham, mærkede ham, og smilede ind i kysset.

“Nå,” hviskede hun. “Du slettede den altså ikke.”

“Nej.”

“Godt.”

Hun tog ham med ind i stuen, baglæns, stadig med munden på hans. Sofaen ramte hendes ben, og hun trak ham med ned. Kjolen gled op ad lårene, da hun satte sig overskrævs. Hun var varm gennem stoffet, og hun bevægede sig ganske lidt, bare nok til at han suttede vejret ind.

“Louise…”

“Sig det, hvis du vil stoppe.” Hun kiggede ned på ham. Kinderne var røde. “Ellers skal du holde kæft og tage kjolen af mig.”

Han greb kanten og trak den op over hofterne, over den bløde mave, over brysterne. Hun løftede armene, og kjolen landede på gulvet. Ingen BH. Store, tunge bryster med mørke brystvorter, der allerede var spidse. Mørkt hår mellem benene, og hun havde talt sandt i beskeden. Ingen trusser.

Hun så på ham, mens han kiggede. Ikke skamfuldt. Bare afventende.

“Nå,” sagde hun stille. “Nu har du set det.”

Han satte hænderne på hendes lår og strøg opad, tommelfingrene tæt på det mørke hår. Hun rystede ganske let.

“Du er sgu smuk,” sagde han.

“Du behøver ikke.”

“Jeg mener det.”

Hun bøjede sig forover og kyssede ham igen, dybere nu, mens hans hænder fandt hendes bryster, tunge og varme, og hun stønede lavt ned i munden på ham, da han klemte om dem.

Hun bevægede sig langsomt mod ham, stadig med kjolen et sted på gulvet og brysterne tunge i hans hænder. Stoffet i hans bukser var i vejen, og hun mærkede det tydeligt. Hun smilede ind i kysset, lidt åndeløs.

“Du har for mange tøjer på.”

Han lo lavt, usikkert.

“Det er der en grund til.”

“Jeg ved godt, hvad grunden er.” Hun trak T-shirten op. Han løftede armene, lidt stift, og hun fik den af. Maven, det bløde om midten, det begyndende skaldethed, hun allerede kendte fra caféen. Hun kiggede. Ikke væk. Hen over ham.

“Hold op med at sidde og vente på, at jeg bliver skuffet,” sagde hun. “Jeg har set dig. Jeg er her alligevel.”

Hun kyssede ham på halsen, ned ad brystet, og hendes hænder gik til bæltet. Han hjalp, kluntet, og da bukserne og underbukserne kom af, tog hun ham i hånden med det samme. Varmt, fast, uden at gøre et nummer ud af det.

“Fuck,” mumlede han.

“Ja.” Hun strøg ham langsomt. “Sådan skrev jeg det også. Bare til den forkerte.”

“Den rigtige sidder her nu.”

Hun kiggede op. Øjnene var mørke.

“Sig det igen, når du er inde i mig.”

Hun gled ned mellem hans ben, mørkt hår hen over hans lår, og tog ham i munden. Varmt, vådt, uden tøven. Martin lagde hovedet tilbage mod sofaen og greb fat i sædet. Hun var ikke forsigtig. Hun var sulten, og hun lavede små lyde, som om hun kunne lide det, hun lavede. Hans hånd fandt hendes hår, ikke hårdt, bare for at mærke hende.

“Louise… hvis du fortsætter…”

Hun slap ham med et smæld og tørrede munden med håndryggen.

“Så kommer du for tidligt, og jeg bliver sur. Flyt dig.”

Hun skubbede ham tilbage og vendte sig, så hun sad med ryggen mod sofaens armlæn, lårene åbne. Mørkt hår, våd, ærlig. Han gik ned på knæ foran sofaen, kraftig som han var, og trak hende hen til kanten. Hun loftede sig lidt, og han slikede hende. Først usikkert, så mere sikkert, da hun greb ham i nakken og stønede.

“Der. Ja. Ikke så pænt. Jeg gider ikke pænt.”

Han holdt hendes lår, bløde og tunge i hænderne, og gjorde, som hun sagde. Hun smagte salt og varm, og hun bevægede sig imod hans mund, uden at skjule noget. Da to af hans fingre gled ind i hende, klemte hun om dem og trak vejret skarpt.

“Martin. Nu.”

Han rejste sig. Hun trak ham ind mellem sine ben, greb om ham og styrede ham. Han skubbede ind. Langsomt, fordi hun var stram og våd på samme tid, og fordi han kunne mærke det hele. Hun åndede ud mod hans skulder.

“Hold kæft, hvor er det godt.”

Han begyndte at bevæge sig. Sofaen knirkede. Hendes bryster rystede, maven var blød mod hans, og hun kiggede ham i øjnene, mens han tog hende. Ikke væk. Ikke op i loftet. På ham.

“Det er ham fra caféen, der knepper mig,” sagde hun hæst, næsten med et grin. “Det er så forkert.”

“Det er det ikke.”

“Jo. Lidt.” Hun slog benene om ham. “Fortsæt.”

Han tog hende hårdere. Hendes negle i hans ryg. Den lille lyd, hun lavede, hver gang han ramte dybt. Hun var 41 og vidste, hvad hun ville, og han var 46 og havde ikke været i en kvinde på den måde i lang tid. Det kunne mærkes på ham. På tempoet. På det, han mumlede ind i hendes hals.

Hun kom først. Pludseligt, med panden mod hans, munden åben, kroppen der spændte og slap omkring ham. Han holdt hende, mens hun rystede, og så kunne han ikke mere. Han stødte ind, groft, og kom i hende med et støn, han ikke fik gjort pænt.

De blev liggende. Hendes ben stadig om ham. Hans mave mod hendes. Åndedrættet langsomt tilbage.

“Så,” sagde hun efter et stykke tid. “Det var den besked.”

Han lo, træt, ind i hendes hår.

“Du skylder stadig den anden en forklaring.”

“Den anden får aldrig den her version.” Hun strøg ham hen over det tynde hår. Ikke ømt på en falsk måde. Bare der. “Jeg kender dig jo. Af udseende. Det gør det værre. Og bedre.”

Han trak sig ud, langsomt, og satte sig tungt ved siden af hende. Hun blev liggende med det ene ben slået op, nøgen og rummelig i hans sofa, som om hun hørte til der et øjeblik.

“Hvad sker der, når vi ses nede i caféen i morgen?” spurgte han.

Hun tænkte.

“Så nikker vi. Og så ved vi begge to, at jeg ikke havde trusser på, og at du læste beskeden tre gange.” Hun kiggede på ham. “Og så køber du kaffe. Hvis du tør.”

“Jeg tør.”

“Godt.” Hun rejste sig, fandt kjolen, og trak den på uden undertøj, som hun var kommet. “Jeg skal hjem. Ellers bliver det til noget, vi skal snakke for meget om.”

I entreen kyssede hun ham en sidste gang. Kaffe og sex og hendes mund.

“Martin.”

“Ja.”

“Næste gang skriver jeg til det rigtige nummer.”

Døren lukkede. Han stod tilbage i den stille lejlighed, nøgen, med hendes parfume i sofaen, og tænkte på, at han i morgen skulle ned efter kaffe. Som han plejede.

Bare ikke helt som han plejede.